 |
СОН В ЛЕТНЮЮ
НОЧЬ
Виктору Соколову
Я сегодня
что-то грустный,
Тихо в комнате моей.
Не идут ко мне ни русский,
Ни татарин, ни еврей.
Плохо верится в преданье:
Если предал, значит, враг.
От прелюбо до деянья
Трудно сделать первый шаг.
Я шагнул. И цифрой сорок
Счет открыл в календаре.
Просушить бы, малость, порох —
Нынче лето на дворе.
Вдруг звонок по телефону
И такой же от дверей.
Значит, не было резону
Волноваться за друзей!
Открываю. Стенька Разин!
В шароварах, под хмельком.
Прямо с "Груши". Жив, зараза!
И с княжной и с бутыльком!
Телефон трещит: "Россия?
Шма Исроэл, твой иврит!
Говорите! Вам Мессия
Из Израиля звонит."
Это лучше, чем награда.
Вот вам, русское "авось"!
Нет татарина? Не надо!
Есть зато незваный гость.
С гулкой поступью чеканной,
Из гранита сапоги:
—Здесь квартира Дон Гуана?
—Что ж, хлебни на ход ноги.
Звук волшебный замирает
Струн серебряных в ночи.
И холодный камень тает,
Словно воск в огне свечи.
Кто-то руку тянет с вилкой...
Я очнулся ото сна:
Недопитая бутылка,
Три стакана и княжна.
[1999]
|
