 |
НАГРАДА ПОЭТУ
Я эту пулю сам искал,
Я ей распахивал рубаху,
И, как палач, себя на плаху
Так благородно возвышал.
Я од восторженных не пел,
Хотя куражился для вида,
Все потому что (вот обида!)
Я сочинять их не умел.
А чтобы жить назло врагу,
Мне лишь пригнуться оставалось.
Да вот беда (такая малость) —
Я прогибаться не могу.
Убийцы твердая рука
Мою судьбу венчает точкой.
С такою тонкой оболочкой
Не уцелеть наверняка.
Теперь лежу в траве густой,
Мне никуда спешить не надо.
Поэту пуля — как награда.
Но лучше … точка с запятой.
[2004]
|
